Ревность пространства. 9 марта
Борису Мессереру
Объятье ― вот занятье и досуг.
В семь дней иссякла маленькая вечность.
Изгиб дороги ― и разъятье рук.
Какая глушь вокруг, какая млечность.
Здесь поворот ― но здесь не разглядеть
от Паршина к Тарусе поворота.
Стоит в глазах и простоит весь день
все ― белизны сплошная поволока.
Даль ― в белых нетях, близь ― не глубока,
она ― белка, а не зрачка виденье.
Что за Окою ― тайна, и Ока ―
лишь знание о ней иль заблужденье.
Вплотную к зренью поднесен простор,
нет, привнесен, нет втиснут вглубь, под веки,
и там стеснен, как непомерный сон,
смелее яви преуспевший в цвете.
Вход в этот цвет лишь ощупи отверст.
Не рыщу я сокрытого порога.
Какого рода белое окрест,
если оно белее, чем природа?
В открытье ― грех заглядывать уму,
пусть ум поможет продвигаться телу
и встречный стопор взору моему
зовет, как все его зовут: метелью.
Сужает круг всё сущее кругом.
Белеют вместе цельность и подробность.
Во впадине под ангельским крылом
вот так бело и так темно, должно быть.
Там упасают выпуклость чела
от разноцветья и непостоянства.
У грешного чела и ремесла
нет сводника лютее, чем пространство.
Оно ― влюбленный соглядатай мой.
Вот мучит белизною самодельной,
но и прощает этой белизной
вину моей отлучки семидневной.
Уж если ты себя творишь само,
скажи: в чём смысл? в чём тайное веленье?
Таруса где? где Паршино-село?
Но, скрытное, молчит стихотворенье.
9 ― 11 марта 1981
Таруса
Борису Мессереру
Объятье ― вот занятье и досуг.
В семь дней иссякла маленькая вечность.
Изгиб дороги ― и разъятье рук.
Какая глушь вокруг, какая млечность.
Здесь поворот ― но здесь не разглядеть
от Паршина к Тарусе поворота.
Стоит в глазах и простоит весь день
все ― белизны сплошная поволока.
Даль ― в белых нетях, близь ― не глубока,
она ― белка, а не зрачка виденье.
Что за Окою ― тайна, и Ока ―
лишь знание о ней иль заблужденье.
Вплотную к зренью поднесен простор,
нет, привнесен, нет втиснут вглубь, под веки,
и там стеснен, как непомерный сон,
смелее яви преуспевший в цвете.
Вход в этот цвет лишь ощупи отверст.
Не рыщу я сокрытого порога.
Какого рода белое окрест,
если оно белее, чем природа?
В открытье ― грех заглядывать уму,
пусть ум поможет продвигаться телу
и встречный стопор взору моему
зовет, как все его зовут: метелью.
Сужает круг всё сущее кругом.
Белеют вместе цельность и подробность.
Во впадине под ангельским крылом
вот так бело и так темно, должно быть.
Там упасают выпуклость чела
от разноцветья и непостоянства.
У грешного чела и ремесла
нет сводника лютее, чем пространство.
Оно ― влюбленный соглядатай мой.
Вот мучит белизною самодельной,
но и прощает этой белизной
вину моей отлучки семидневной.
Уж если ты себя творишь само,
скажи: в чём смысл? в чём тайное веленье?
Таруса где? где Паршино-село?
Но, скрытное, молчит стихотворенье.
9 ― 11 марта 1981
Таруса
