Алексеева Л. А.
1918

Склон в сухой полыни
И соленый зной.
Помнишь, морок синий
Плоской полз волной?

Наши скалы щупал,
Трогал берег наш,
Чуть толкая трупы
На пологий пляж.

Было море ярко
И ворсила гладь,
Но земля подарка
Не могла принять.

Море ж ей твердило:
Ох, не лицемерь, ―
Тех, что породила,
Мучила, убила,
Забирай теперь!