Смотрю в себя как в омут: отражая
Мои глаза, мерцает верхний слой,
Но дальше ― дальше я себе чужая,
Заслонена молчащей глубиной.
Зачем мое сознанье ― да мое ли? ―
Зажглось и тлеет в чуждом существе,
Как лунный луч, как точка острой боли,
Как светлячок в полуночной траве?
И те глаза, что я зову моими,
Вдруг прикрывает это существо…
И, откликаясь на чужое имя,
Я имени не знаю своего.