16
Ночь светает, ― покров и храм нам,
Ритмов полная, как стихи.
За чащобами, в Старом Ямном,
Заливаются петухи.
Вымыв струями ключевыми,
Подставляет она ведро
И берет упругое вымя.
Дымно-белое серебро
Напрягаясь, звенит, как струны,
Как прерывно звучащий ток,
И багрит белоснежные струи
Разгорающийся восток.
Это льются живые соки,
Накоплявшиеся по лугам,
Где сейчас под небом высоким,
Несмолкающий птичий гам;
Это льется душа растений,
Так таинственно и легко
Чудом вечных круговращений
Претворившаяся в молоко.
И струя этой белой крови
Благодейственна и свята,
И приятна тихой корове
Ее собственная теплота.