РОДИНЕ
Мерцающее марево закатов,
Чернеющий зазубринами лес
И холст оранжевых небес ―
Все в памяти ненарушимо свято.
Но почему мы все тоской объяты?
Здесь облака такие же, как там,
Легки, округлы и крылаты,
Подобно нашим русским облакам…
Нет! наши облака ― сияющие латы,
А здесь они, как жертва под ножом,
И мы ― в тоске, за дальним рубежом,
О том, что в памяти ненарушимо свято…