И Мышкин по бульвару семенит,
сечется дождик, будто не к добру.
Я ― отщепенец, выкидыш семьи,
тащусь за ним в какой-то Петербург.
Стекают капли вниз по позвонкам,
я подсмотрю за ним, как я умру.
Скажите, князь, к какому часу зван
ваш милый дар, куда вы поутру?
Ваш милый дар, похожий на шлепок.
О, как каналы трутся вам о бок,
когда один на улочках кривых
вы тащите щемящий узелок,
а после пишете с наклоном головы,
как подобает вам: «Иду на вы».