Борису Пастернаку
Мы пьем скорбей и горести вино
и у небес не требуем иного,
зане свежит и нудит нас оно.
Оратаи и сеятели слова,
мы отдыху не предаемся. Здесь
мы не имеем пристани и крова.
Но прошумит воскреснувшая весь,
слив голоса в зазеленевшем кличе,
и здесь она, бессмертная поднесь ―
Вернувшаяся в долы Беатриче!
И радости смиренной и простой
мы слышим отзвуки в старинной притче.
Дерзай, поэт! Недолгой немотой
ответствуют небесные пространства.
Пей вешних трав целительный настой,
Да радостно твое пребудет пьянство.
Когда ж стихом взыграет вдруг оно ―
стиху довлеет царское убранство.
Режь злых цепей томящее звено,
спадет, спадет гремучая окова!
Мы пьем скорбей и горести вино
И у небес не требуем иного.
1913
Мы пьем скорбей и горести вино
и у небес не требуем иного,
зане свежит и нудит нас оно.
Оратаи и сеятели слова,
мы отдыху не предаемся. Здесь
мы не имеем пристани и крова.
Но прошумит воскреснувшая весь,
слив голоса в зазеленевшем кличе,
и здесь она, бессмертная поднесь ―
Вернувшаяся в долы Беатриче!
И радости смиренной и простой
мы слышим отзвуки в старинной притче.
Дерзай, поэт! Недолгой немотой
ответствуют небесные пространства.
Пей вешних трав целительный настой,
Да радостно твое пребудет пьянство.
Когда ж стихом взыграет вдруг оно ―
стиху довлеет царское убранство.
Режь злых цепей томящее звено,
спадет, спадет гремучая окова!
Мы пьем скорбей и горести вино
И у небес не требуем иного.
1913
