Дым страстей ― твоих и моих ― густ и прян,
словно осенью листья палые жгут:
бересклет прозрачно-лилов, клен багрян,
медной патиной тускло светит дуб.
С каждым днем штакетник четче стоит
в тонком воздухе между забитых дач.
Наши предки редки ― и разве из них
кто-то станет с нами здесь лета ждать?
Тут сгоревший разведчик жизнь доживал,
рядом прятался нелегальный архимандрит…
Я поворошил. Огонь прожевал.
Ветка дымом вьется. Листва горит.
осень 2006