Каждую ночь я упираюсь в нечто
вроде источника неосязаемого напряжения.
Можно было б решить, что оно вечно.
Но я воздерживаюсь от такого решения.
Мало ли что? ― может, я сам ― фигура
слишком согбенная, творящая себе тиранов.
(Вижу, как вся культура мне тут мигнула ―
в звездных туманах галактика среди равных…).
День изо дня прокручиваю дребедень мою ―
сплошь драгоценную, выращенную сызмала.
Но снова ночь ― и я упираюсь в требовательную,
но расплывчатую волну какого-то смысла.
февраль 2010
вроде источника неосязаемого напряжения.
Можно было б решить, что оно вечно.
Но я воздерживаюсь от такого решения.
Мало ли что? ― может, я сам ― фигура
слишком согбенная, творящая себе тиранов.
(Вижу, как вся культура мне тут мигнула ―
в звездных туманах галактика среди равных…).
День изо дня прокручиваю дребедень мою ―
сплошь драгоценную, выращенную сызмала.
Но снова ночь ― и я упираюсь в требовательную,
но расплывчатую волну какого-то смысла.
февраль 2010
