Подруги рабочих смеялись всю ночь,
а в небе белела луна.
И луч ее падал повсюду, как нож, ―
скептический скальпель ума.
Зачем же мой ум не дает мне заснуть,
гуляя в полях облаков?
Зачем обладает мной острая жуть,
во все закоулки вперяясь, как луч
в бытовки моих забулдыг?
Когда я допью тошнотворный портвейн
и выйду проведать собак,
растерзан вакханками, словно Орфей, ―
тогда потеряюсь от мысли своей
в бормочущих губы словах.
декабрь 1995