Приехали в Йоппу, проспали закат.
В туманном просторе лишь волны кипят
над черной скалой Андромеды.
Вдоль берега темен и пуст променад
площадок и лестниц. Мы смотрим вперед ―
во мрак, за предел ойкумены,
откуда и ветер, плодящийся там,
летит и, в косматые волосы пальм
вцепившись, их вечно треплет.
Он полон клубящихся мощных тайн,
указывая на темную даль,
в которой он молча крепнет.
На гребне волны прибежит к нам кто? ―
Уйдем, отвернемся. Нас ждет авто,
оставленное в переулке,
где клочья фотографических толп
влекутся вдоль общих туристских троп;
где Наполеон в треуголке
маячит у каждого погребка
(на роль зазывалы его обрекла
местная выдумка)…
март 1999