Какая ложь и блажь сказать: прохожий,
Когда в весеннем трепете рука.
Вот ты лежишь на безусловном ложе
И любишь зной и любишь облака
И пенье птиц далекое, глухое
И листьев долгий шум, всё, что любить
Нам нужно, чтоб, безумствуя, в покое,
В тревоге, в общей радости пожить.
И кто же этой радости не знает ―
Тропинка ли или огромный шлях ―
В ней сердце человечье увязает.
О, радость громкая, о, темный страх.
Увы, она, как общая могила,
И только в этом смысл ее и свет,
Что над тобою власть ее и сила ―
Кто б ни был ты ― убийца иль поэт.
1940