Осенние строфы
Нет, не до тленного мне лета,
Не до скорбей моей весны,
Когда деревья, как скелеты,
Как мысли классиков, ясны!
Пускай зима ведет к Голгофе,
А летом торжествует плоть,
В бесстрастных схемах философий
Глаголет осенью Господь.
И, слушая Его, давно ли,
Давно ли в поле я сижу,
На золотое богомолье
Давно ль в безволье я гляжу!
Но терпким напоен экстазом,
В голубоглазой полумгле
Встречает вдруг затихший разум
Христа, склоненного к земле.