Я не куплю воскресного венка
у кладбища, из розоватых стружек ―
ведь под апрельским дерном бугорка
нет у меня ни матери, ни мужа.
Но я люблю забвенные кресты
и надписей беспомощные скорби.
…………..
…………..
Я ничего не знаю о судьбе
меня забывшего, неузнанного, злого.
Он десять месяцев не подал о себе
пи скудного, ни радостного слова…
Он собирался с севера уйти, ―
куда, зачем ― я странно позабыла.
И если он умрет ― мне не найти
его непримиримую могилу.
1928 (?)