Это вовсе не я, это тело, такое большое,
Что зовут его всяко ― и руки, и ноги, и грудь, ―
Ведь могло оно быть только легкою птицей-душою,
Или даже не птицей, а бабочкой, пестрой чуть-чуть,
Или бабочкой белой, или с разноцветным узором…
Никогда я себе не казался мужчиной в соку,
Но я был вперемежку и радостью детской, и горем
Старика-страстотерпца, и был на своем я веку
Всяким образом Божьим, и было порой что-то бесье,
Что-то бесье во мне… Но мечтал я о вольном крыле,
И я все-таки птица, когда я гляжу в поднебесье
И когда забываю, как долго я жил на земле.
14 июня 1993