Когда умирают поэты безропотно,
Из мрака выходят гривастые кони
И ночь оглушают взволнованным топотом,
Им слышатся свисты и гулы погони.
Недаром разгневаны кони гривастые:
В летящие гривы вплетается холод,
И им, скакунам, суждено еще засветло
Погибнуть за тем вон кустом невеселым…
За тем вон кустом, где перстами бескровными
Старуха дремучая всех переметит, ―
И кони, как призраки, мечутся в стороны: ―
Поэт, защити нас, спаси нас от смерти…
Поэт, защити нас от смерти, от сглаза ли,
Продли нашу вечность и наше мгновенье, ―
Мы стадо поэтово, племя Пегасово,
Табун разномастный твоих вдохновений…
Саврасые кони, гнедые, каурые,
Мы слышать привыкли твой окрик хозяйский,
Но вот смертоносной подхвачены бурею
И мчимся галопом к последней развязке.
Поэт, ты хвалился отвагой великою,
Хвалился, что Господа Бога всесильней, ―
А можешь ты смерть уничтожить безликую,
Повесить старуху на той вон осине?..
2 июня 1980