У окна не ветер бродит,
Задувается свеча.
Кто-то близкий тихо входит,
Встал ― и дышит у плеча.
Обернусь и испугаюсь…
И смотрю вперед ― в окно:
Вот, шатаясь, извиваясь,
Потянулся на гумно…
Не туман ― красивый, белый,
Непонятный, как во сне…
Он ― таинственное дело
Нашептать пришел ко мне…
Март 1902