Я жалобной рукой сжимаю свой костыль.
Мой друг ― влюблен в луну ― живет ее обманом.
Вот ― третий на пути. О, милый друг мой, ты ль
В измятом картузе над взором оловянным?
И ― трое мы бредем. Лежит пластами пыль.
Всё пусто ― здесь и там ― под зноем неустанным.
Заборы ― как гроба. В канавах преет гниль.
Всё, всё погребено в безлюдьи окаянном.
Стучим. Печаль в домах. Покойники в гробах.
Мы робко шепчем в дверь: «Не умер ― спит ваш близкий…»
Но старая, в чепце, наморщив лоб свой низкий,
Кричит: «Ступайте прочь! Не оскорбляйте прах!»
И дальше мы бредем. И видим в щели зданий
Старинную игру вечерних содроганий.
3 июля 1904