Бородаевский В. В.
У себя («Я не знаю лучшего…»)

Я не знаю лучшего:
Сумрак голубой,
Лунный трепет Тютчева
Льется под рукой;

Золотыми косами
Заплело окно:
И шумит березами
Ветер про одно, ―

Про одно забытое,
Что нельзя забыть,
Про одно изжитое,
Что нельзя изжить…

И ласкаю пальцами
Лунные листы.
И в тени за пяльцами
Улыбнешься ты.