Брюсов В. Я.
На закатном поле

Красным закатом забрызгано поле;
Дождь из оранжевых точек в глазах;
Призрак, огнистый и пестрый до боли,
Пляшет и машет мечами в руках.

Тише! закрой утомленные веки!
Чу! зажурчали певуче струи…
Катятся к морю огромные реки;
В темных ложбинах не молкнут ручьи.

В пьяной прохладе вечернего сада
Девушка никнет на мрамор плечом…
Плачет? мечтает? ― не знаю! не надо
Ведать: о ком! догадаться: о чем!

Было, иль будет, ― мечта просияла,
В строфы виденье навек вплетено…
Словно, до дна, из кристалла фиала
Выпито сердцем густое вино.

Взоры открою: закатное поле,
Призрак огнистый с мечами в руках,
Солнце ― багряно… Но ясен до боли
Девичий образ в усталых глазах!

Ночь 4
   5 марта 1916