Опять мой посох приготовлен,
Все тот же, старый и простой,
И день отбытия условлен ―
Отмечен роковой чертой.
Там, за окном, в пустом пространстве,
Все тот же ― милый лик луны.
Кругом ― трофеи прежних странствий,
Как память мира и войны.
Там ― камни с гор, там ― лук и стрелы,
Там ― идолы, там ― странный щит,
Мой облик, грустно-поседелый,
На них из зеркала глядит.
Вот ― карты; резко исчертила
Их чья-то сильная рука.
Вот ― книги; что когда-то жило,
Звучит в них ― зов издалека!
А там ― собранье всех приветствий,
Дипломов пышных и венков…
(О, слава! Как приманчив в детстве
Твой льстивый, твой лукавый зов!)
Так почему ж, под мирной сенью,
Мне не дремать покойным сном,
Не доверяться наслажденью
Мечты о буйном, о былом?
Я окружен давно почетом,
Хвалой ненужной утомлен.
Зачем же бурям и заботам
Я брошу мой счастливый сон?