Мерцана,
К нолям, где ширятся надеждой дорогой
Хлеба зеленые, как волны океана.
Она летит, летит ― и край воздушных риз,
Скользя чуть-чуть по ним, легонько клонит вниз,
Как будто с ласкою, колосья молодые; ―
И с той поры гроза те нивы обойдет,
И град их пощадит, не тронут черви злые,
И солнце яркое до жатвы не сожжет.