Легко рифмуя эту жизнь с любовью,
слагаем мы своей судьбе стихи
и воспеваем в окрыленном слове
вседневный труд и темный след сохи.
На грохот войн, на первый плач ребенка
покорным эхом строфы зазвучат…
А по ночам о музе… Жалом тонким
четверостишья вкрапливают яд.
В полубреду, в построчном исступленьи
так славить мир ― хореем ― наш удел,
но о тебе, но о твоей измене
еще никто, смиряя боль, не пел.