Солнце ― как сохнет калинный цвет,
Да лебеда дорога, ―
А пойду, пойду по молочной росе
По кисельныя ровныя берега.
За морями же земли великие есть,
А путь туда ― по версте до версты,
Через поле вдоль, а там и не сесть, ―
Наждаком по душе заскребут кусты.
И солдаткой рябина прядает пыль,
Тараканы спят и плетни молчат,
И не пискнет дверь, не дохнет пустырь ―
Ты сюда забрел в не свой листопад.
Там не за горою страна Свят-свят,
Там раздолье ― грех, и тишь по утрам,
И куда ни плюнь ― все ведет назад,
И малинник туго кивнет полям.
Пусть пропашет стон полосу беды,
Ночь ― она уйдет, и луна соврет, ―
Поперек тебе ― струна борозды,
Лучше бы тебе не заходить вперед.
Лучше по утрам не раздернуть штор,
А заснуть еще да и встать иным,
Лучше – синева в облаков раствор,
И над крышей снега ― розовый дым.
1954