В сумерках я просыпаюсь с привычною
неумолимой тоской по тебе…
Небо проходит над крышей фабричного,
туча огромною куклой тряпичкою.
словно застряла в трубе.
Снова страницы вечерней газеты…
Кончилась в Индокитае война,
падает золото ― слитки, монеты,
мужа убила в припадке жена,
скоро появится новая мода,
месяц продлится плохая погода…
Длится, продлится ― а счастья все нет.
Ночь, неизбежная ночь надвигается.
В окнах фабричных уже зажигается
синий, больничный, волнующий свет.
Нужно терпение. Было терпение…
Кто говорит, что не сходят с ума
с горя? Ведь завтра опять воскресение,
значит, и завтра не будет письма.