Ложится свет на листья винограда,
И уплывает горечь и досада.
В саду, где перец, фиги и корица,
Клюет оливку розовая птица.
И пыльный мрамор (лысого Сократа?)
В аллее жив от желтого заката.
А молодая милая туристка
Бежит за белкой, нагибаясь низко.
Козел-сатир таится за колонной,
От времени приятно загрязненной.
И, воскрешая древнюю Элладу,
Туристка превращается в дриаду.
Неплохо бы под этим светлым небом
Стать юношей. Нет, отроком, эфебом.
Не каменным, живым. Родные Музы
Меня спасут от роковой Медузы?