«Поэты ― бессмертны…» Светлело, неярко,
Над лондонской маленькой Мраморной Аркой.
Ты спорил о славе у края Гайд-парка,
Где Байрон ― а может быть, это Петрарка?
Бессмертье поэтам? А если ни жарко,
Ни холодно им от такого подарка?
… Там дальше Вестминстер, аббатство, где лица
«Бессмертных» поэтов… Но мрамор пылится,
И Шелли не видит, что ― солнце, что птица
Летит над аббатством и воздух струится.
… А в греческой урне, любимице Китса,
Не сердце, а мертвое сердце хранится.