Через двор
Как медленно падает лифт.
Как сердце стучит односложно.
И выдох так долог, и гулок
тупик, сжатый мертвым узлом.
Так мертвенно падает лист,
что взгляд отвести невозможно,
и весь Угловой переулок
повернут под острым углом.
А день так и метит в висок.
А темь так и дышит в затылок.
И вертится век, как в воронке
оплошно застрявший волчок.
И смотрит легавый глазок
из подслеповатых Бутырок.
И зло озирает потемки
налившийся кровью зрачок.
А мне только свет что окно,
да больно оно ненадежно.
А мне, как в пословице, хватит
не поле, а двор перейти.
Пусть сбудется все, что должно,
но в первую руку ― что должно.
И если нелегкая хватит,
ну что же, на том и прости.
Прости мне, родная страна,
за то, что ты так ненавистна.
Прости мне, родная чужбина,
за то, что прикушен язык.
Покуда подлы времена,
я твой поперечник, отчизна.
И все же ― прости, если мимо
пройду, приподняв воротник.
Не прячусь, да ночь холодна.
Не трушу, да время опасно.
Вон ясени, как полудурки,
по осени веют зимой.
А время ― на все времена ―
опасно и все же ― прекрасно.
А ночь в Угловом переулке
такая ― ах, Боже ты мой!