Ангел громко и мерно читает
Уже много ночей
Книгу жизни моей,
Вся, как солнце, она золотая,
Каждый четко записан в ней день,
Каждый месяц ― певучая стая, ―
И проходят года, расцветая,
Как густая сирень.
Но одна есть страница пустая
Уже в самом конце ―
И с печалью в лице
Ангел книгу мою закрывает…
Даже он, даже ангел не знает
То, что будет в конце.
18 ноября 1925