Переулок. Ограда. Фонарь.
Мотоциклы. Трамваи. Киоски.
И опять богатырь, как и встарь,
На высоком стоит перекрестке.
Кто-то строит и рушит жилье.
Чьи-то танки ползут по посевам.
Что ни год ― тяжелеет копье,
Наливается горем и гневом.
Только вот супротивника нет,
И померяться силами не с кем
В этом мире смертельных ракет,
Что горят металлическим блеском.
Пусть Тугарин явился б, как встарь,
Показать свой разбойничий норов…
Хоть и погань, а все-таки тварь,
А не смрадная кухня моторов!
Не топтать же конем саранчу:
Всю не вытоптать, сколько ни рыскай…
В мире зла нет и зла по плечу,
Чтобы ринуться в бой богатырский!
Не тупить же честного меча
О скелетики выродков хилых!
О, не кровь в этих жилах ― моча
В этих гнилью пропитанных жилах!
Переулок. Ограда. Фонарь.
Мотоциклы. Трамваи. Киоски.
И стоит богатырь, как и встарь,
На высоком своем перекрестке.