Блузник, на лбу твоем пот,
Руки черны от работы,
Пожалей же нежалевшего, ибо горек плод,
Не окропленный потом.
Тяжелее рубищ ― багряница,
И владыке тесен дольний мир.
Страшно иерею в вековой темнице,
Сторожить скудеющий потир.
Золото ласкают легкими перстами ―
Горше нет такой любви,
Не живут, но только оживляют камень
Теплотой скудеющей крови.
Одному был дан, чтоб править скипетр,
А другому молот, чтоб державу раздробить.
Не кляни, но мертвых и забытых
Путь свой завершивших погреби.
Полюби не лепоту, но время,
И дары земли легко даря,
Претвори властителя былое бремя
В утреннюю песню косаря.
Март 1920
Коктебель