Между серых полей я печальный Христос,
Изнемог я в пустыне вечерней,
Слишком мало в венке моем ласковых роз,
Слишком много безжалостных терний.
Не страшит эта боль нарастающих мук,
И не ранит кровавое жало ―
Я ведь знаю, что пальцы измученных рук
Ты своими слезами ласкала.
Я ведь знаю, что Ты в своем черном плаще,
Проберешься за город несмело,
И увидишь в полях на измятом плаще
Это быстро увядшее тело.
Я ведь знаю, тогда Ты омоешь его,
И приникнув к израненной груди,
Ты забудешь, что тело навеки мертво,
Ты поймешь мою сказку о чуде.