Опять развалины, опять
Огня и жалоб не унять.
Расплата, говорят они,
За дым, за ветреные дни,
За сон одних, за кровь других,
За каждый дом, за каждый стих.
Опять холодная зола
И плач разбитого стекла,
И та же девочка без ног,
И тот же бисерный венок.
За что ее? За век? За свет?
За пять, как снег, коротких лет?
И плачет мать, и всё опять.
И не понять, и не принять.
1940