Сологуб
Под моим окном червивые бульвары
И газетчиков бессвязный хрип…
Я не знаю, если бы не «Навьи чары»,
Я бы в этой горечи погиб.
В мозг вонзаются, как злобные иголки, ―
Грохот дикий, хохот, писк и крик.
Но, как дивный амулет, беру я с полки
Несколько таящих чары книг.
Кто-то тонким пальцем мне сжимает губы,
От меня уводит прочий мир,
Я не знаю, это чары Сологуба
Или, может, сладостный эфир…
Я читаю и светает, в четком свете
Странно видеть рядом на стене
Уж живого Сологуба (на портрете)
Средних лет, с бородкой и в пенсне…
Если б заклинаньем снова вызвать чудо,
Чтоб глядел не этот, а другой,
Может быть, смешной и толстый Будда,
Наводящий сладость и покой.