Уж целый год изнывают люди
От бед войны,
И повсеместно мольбы о чуде,
И все больны.
Признаться, пользы я мало дал им,
Но все равно:
Иду, шатаясь, иду по шпалам…
Я пил вино!
Я пил вино, и меня вино ест,
В мозгу ― Москва!
Пусть гнутся рельсы и мчится поезд ―
Мне трын-трава!
Трепещет сердце, моя аорта
Полна вина…
Скажите, люди, какого черта
У вас война.
Ашхабад, 14/VI―1947?