О, Демократия,
Моя книга ― Твой гулкий, Твой походный марш,
Твой оркестр огневой, медный крик миров,
Что по силе и власти из всех станет старший,
Боевой, пламенен, дик и нов.
Его буйные звуки,
Как страстных сердец перестуки,
Твои руки творили, о Демократия.
И провозвестник, прозрением зорче души Пельгусия,
Твой светлый поэт, молодой легконогий олень,
Из трудящихся, обремененных восстал,
Воспевая Тебя, Твой багряный День,
В Твоих первых рядах лучезарен, ал,
В руках со знаменем красным идет.
Из поэтов-предтеч кто достоин ремень
Развязать у его сандалий!
Столько мук кто видел по адским Кругам Труда?
Столько голода, стужи кто вынес в поисках далей?
Никто, никогда. ―
Но окрепший и сильный он грядет.
Марш гремит, вперед!
Демократия вперед!
1917 г.