НА СМЕРТЬ ФОША
Мерен и четок шаг.
Франция, плачь!
Ниспадают флаги во мрак
С высоко вознесенных мачт.
Желто-лиловый флер
Тумана все тяжелей,
Словно медлительный хлор
С опустошенных полей.
Только под аркой немой,
Там, где не видно ни зги,
Вспыхивают порой
Пламенные огоньки.
Смолкли трубы побед.
Бей, барабан!
Струится кровь лет
Из открывшихся ран.
Почий, одинокий вождь
Огненных страшных дней…
Мелкий тревожный дождь,
Сон Елисейских Полей.
1929