Чтой-то вы мне, листья, на ухо щебечете,
еле слышно шепчете, щеку мне щекочете,
глухоты моей души этим не излечите,
не пролью напрасных слез, вспоминая ночи те ―
те, которые, которых, за которыми ―
были, нету, не угнаться сломя голову,
не доехать ни курьерскими, ни скорыми
до росистого рассвета голоногого.
На любовь заточенный нож держу за пазухой,
угрожаю дождику: «Дождик, перестань!»
Чтой-то вы мне, листья, нашептали на ухо,
вшелестели под ребро, щекоча гортань…