Эта правда, она же ложь,
эта проза, уложенная в ритм,
это масло, принимающее нож,
как исполненье молитв.
Этот жар, переходящий в озноб,
но вгоняющий градусник в гроб,
эта лучшая из прохлад,
ледяной сквознячок через ад.
Это правда ― то, что я твержу,
но не верьте, не верьте, но не ―
не проверьте, полоснув по ножу
слабым горлышком, припертым к стене.
1979