На танцах
Ты ― танцуешь! И юбка летает…
Голова улеглась на погон.
И какая-то грусть нарастает
с четырёх неизвестных сторон.
Ударяет в литавры мужчина,
дует женщина страшно в трубу…
Ты ещё у меня ― молодчина,
что не плачешь, кусая губу.
Офицерик твой, мышь полевая,
спинку серую выгнул дугой.
Ничего-то он, глупый, не знает,
даже то, что он ― вовсе другой…