Мой стан стареет с каждым днем,
И кожа тонкая грубеет,
Не опалюсь твоим огнем,
Пусть так темнеет, вянет, тлеет.
Не оглянусь на волшебство
Твоих костров, во тьме летящих,
Да не зардеет торжество
В глазах, драконышах шипящих.
И, слепоте дарясь, пройду
Поля, разостланные пестро.
И в топь глухую забреду,
Чтоб злую волю ранить остро.
Плети и тки цветы цветны ―
Не от меня они завянут:
Уйду в пустыню от весны,
Пускай пески меня затянут.
Октябрь 1906