Что упало ― то пропало.
Зря ты, матушка, меня
В черном омуте купала ―
От беды и от огня.
Потому что как ни осень,
Пробиваются в груди
Песен спелые колосья ―
Хоть не пей и не блуди.
Потому что этой жатвы,
Этой песни наливной
Самому немножко жалко,
Словно грусти неземной.
Я с груди своей срезаю,
Взявши в руки острый серп,
Все, что потом и слезами
Поливали милосерд —
Но запаренные музы
Губки алые дают,
Заплетая волос русый,
Песни русские поют.
Как крестьяночки босые,
Волокут кувшин вина,
Сами грешные, косые ―
Ни покрышки им, ни дна!
Солнце жарит, мухи жалят,
Пот струится по лицу,
Зря, таких не уважают, ―
Мне бы с ними ко дворцу.
Жду малиновый я вечер,
Чтоб накинул свой тулуп, ―
Я же в сене, недалече,
Целовать их буду в плечи,
Промеж глаз и промеж губ.
Вот я пленный, ветер пряный,
Месяц в небе золотой.
Умоляю полупьяный ―
Вы, цветы моей поляны,
Пробежитесь за водой.
Не могу прожить и дня
Я без муз, но все им мало,
Зря ты, матушка, меня
В черном омуте купала!..
27 октября 1982