Как черная лиса, дым за моей спиной.
Иконка на груди, как отзвук полустанка.
Неужто говорят, что я умру в пивной,
Литейный мой, мой Невский и Фонтанка?!
Как будто невдомек холодным подлецам,
кромсая мне израненное утро,
как Врубеля сирень, что я сошел с крьиьца
и грубую свирель сочел я мудрой.
Мне петь, не говорить! Играть, не остывать!
Пусть все твои слова переболеют.
Пока я их дождусь, целую острова
твоей груди, что в сумерках белеет!..
9 ― 10 сентября 1982