Наполеон,
Ходячий трон безумной Спарты.
Нет Бонапартовских времен,
Есть ― смерть у старта.
Все ивы клонятся ко сну,
Скупыми листьями зевая,
А мне бы сердце сполоснуть
В приливе бешеного мая.
А мне бы до вечерних звезд
Бродить с детьми-стихами в роще,
На горьких грамотах берез
Рисуя свой славянский росчерк,
Чтоб к вечеру прекрасно пьяным
В каморке вечера бесплатно
Уснуть под красным одеялом
Ржаного теплого заката.
Я знаю, мне печаль не выстирать,
Проснусь, воскликну: Боже правый!
И мысли золотыми листьями
Пойдут ко мне на сердце падать,
Начнут от жалости коробиться,
Смеяться, звать купаться за реку.
В душе, как во втором Коломенском,
Кладу бессмертную мозаику.
1963