Я сослан в сало севера
И в чью-то волчью исповедь,
На сало солью сеются
С душою белой избоньки.
Я соболь ― соболезную
Твоей московской хвори,
Исколот я поэзией
Как хвоей, как хвоей…
Хвала лихим соловушкам
В березовых тулупах,
Соломенным их словушкам
Гореть у мысли в срубах.
В душе у них три царства,
Леса… Леса…
Им с вьюгами трепаться,
С лисой плясать!
Горю свечой в их тереме,
Загадан, словно карта,
А рядом девка теплится,
И стыдно быть закатом,
И, осадив печаль свою
За них в снегах,
Так хочется печататься
Мне на твоих губах!
Осень 1964