Губанов Л. Г.
«Живу в потрепанной Калуге…»

Живу в потрепанной Калуге,
Меняю лето к алтарю,
Меня цитируют хоругви,
Когда с монашенкою сплю.
За красной изгородью рук
Болею я совсем по-черному ―
Меня укутывает слух
И пеленает смех парчовый.
Я в рыжих сенях от простуд
Развел костер, и твой ушиб
Подглядывая, как пастух,
За табуном ночной души.
Смеркается, все тучи в сборе.
О! Я сегодня тот, кто трусит
С огромной свечки тихой боли
Снимать нагар горячей грусти.
И с робостью ученика
Я ― тот, который чает веком
Растерянность черновика
У захолустья ― человека.
Я снова с вербой в первом классе,
Раскрашен репкой мой пенал,
Он первый, кто на лень пенял.
О, мне поклоны парте класть бы.
Урок не сорван, так сорвут,
Соврут, что кровь в больных ушах.
О, как тебя теперь зовут,
Моя сбежавшая душа?
Садись сюда, на подоконник,
Не бойся, я тебя не трону,
Я сам твой первый второгодник,
Чьи дневники никак не тронут.
Я жгу себя, как жгут версту
С малинником и бабьим лепетом,
К ногам сдирая бересту
Смертельно раненого лебедя.
Привет тебе, кончина чувств,
О, мне дышать уже немного,
Я смерти, милая, учусь
Все остальное есть у Бога!