Ни предъяв, ни мольбы, ни укора
затаённого хамства в душе.
Просто чувство такое, что ― скоро,
ощущенье, что вроде ― уже.
Ни обиды, ни слёз, ни упрёка,
вот активы твои и счета,
только что в них теперь тебе проку,
утекает сквозь пальцы тщета.
Ты всегда говорил, так бывает,
и условия эти просты:
в нек’т’ром смысле вина убывает,
если ты в нек’т’ром смысле ― не ты.
По рукам с пустотою ударив
и крича под землёй, аки зверь,
примеряешь венец государев ―
ну тогда и планиду примерь.
Выходи, становись на примерку,
смирно стой, словно мёртв, а не жив.
Что ― свинец ли, инсульт, табакерку?
В этом бизнесе свой индпошив.
Весь в испарине стой, холодея,
как в помывочной или в парной,
несть ни эллина, ни иудея…
Что ж так возится долго портной?
Что там шьёт на суровую нитку,
оверложит гнилые края?
Я бы рад прекратить эту пытку,
но и я в нек’т’ром смысле ― не я.
Беспокоиться вовсе нет толку:
как-нибудь, потихоньку, то-сё.
Просто чувство уже, что ― недолго.
Ощущенье такое, что ― всё.