Вермеера достойное окно.
Однушка в относительном порядке.
Пыль улеглась. В углу заметено.
Трусы сдались. Носок играет в прятки.
Халат висит вполне молодцевато.
У чайника всегда надменный вид,
он жизнеутверждающе ворчит:
«и всё, что будет, ― завтраком чревато».
Вот только что был свежевыжат сок.
Кто сок заказывал? Ведь кто-то его выжал.
И чей-то вроде слышен голосок,
но к завтраку, увы, никто не вышел.
Температура ― норм, и горло не болит.
И кашля нет. Ну разве это кашель?
Но кто тогда губами шевелит
из чащи ужаса ― о каше ли, о чаше ль?