В комнате сонной мгла.
Дверь, как бельмо, бела.
Мысли пугливо-неверные,
Как длинные, зыбкие тени,
Неимоверные,
Несоразмерные, ―
Крадутся, тянутся в пьяном от ночи мозгу,
Упившемся маками лени.
Скользят и маячат
Царевны-рыбы,
И в могилы прячут
Белые трупы.
Их заступы тупы,
И рыхлы глыбы
На засыпчатом дне.
«Я лгу, ―
Не верь,
Гробничной, мне!» ―
Так шепчет дверь:
«Я ― гробничная маска, оттого я бела;
Но за белой гробницей ― темничная мгла».
«И мне не верь», ―
Так шепчет тень:
«Я редею, и таю,
И тебе раждаю
Загадку ― день»…
Ты помедли, белый день!
Мне оставь ночную тень, ―
Мы играем в прятки.
Ловит Жизнь иль Смерть меня?
Чья-то ткется западня
Паутиной шаткой…