СОН
Эта улица так же узка,
как твоя голубая рука.
Этот дом, и забор, и крыльцо ―
как твое неживое лицо.
Не войду, а взлечу в вышину
и прильну к голубому окну,
успокоивши душу сперва:
«Ты мертва, ― я скажу, ― ты мертва…»
Но за стеклами, в комнате той ―
золотой и зеленый настой,
тяжесть лиц, и еда, и питье,
и над ними ― живое, твое…
Заорать в этой страшной гульбе:
«Я жестоко ошибся в тебе!» ―
захочу. Но забуду слова.
«Ты жива, ― прошепчу, ― ты жива!»
1967